Ну кто из нас не бредил славой?
Е. Винокуров
Ты прав, земляк, мы все грешны,
И я отнюдь не исключенье.
Простительное всех влеченье,
А в результате, мы смешны.
В веках остался Герострат,
Хоть не был никогда поэтом.
Нерон всегда мечтал об этом
И Рим спалил, и как был рад.
Поэты строятся в полки,
Уходят в Лету легионы,
Забытых утихают стоны
И чьи-то тени у реки.
Вы помолились перед сном,
Чтоб не проснуться знаменитым?
Кому во славе быть убитым?
Кому забытым быть потом?
2005