Я сам себя сожгу, развею, вылью –
у демона проснулся аппетит.
Мы рождены, чтоб время сделать пылью,
не факт, что здесь хоть кто-то победит.
Весь день звучит: отселе и доселе
за всё берись и обо всём судачь.
Вокруг – пути, ведущие от цели,
и множество бессмысленных задач.
Я сам питаю эту камарилью,
исправно получая свой пятак.
Мы рождены, чтоб время сделать пылью.
Блажен, кто понял, как не сделать так.
Дороги закольцованы. Я видел
следы ногтей, шагая вдоль оград,
и каждый новый благодушный идол
был толще предыдущего стократ.
Он сёк нагайкой задницу кобылью,
скача вдоль нас, прижавшихся к стене.
Мы рождены, чтоб время сделать пылью.
Мы не рабы. Мы не. Мы не. Мы не.
Мы доноры неисчислимых матриц,
живущие навскидку и впроброс,
давным-давно забывшие свой адрес,
а был ли адрес – тот ещё вопрос.
Свою изобретая терапию,
возделывая свой привычный быт,
мы говорим, чтоб время сделать пылью.
Кто это понял, тот уже не спит,
лежит и смотрит в снежные пустоты,
в затянутые дымом рубежи.
Ему твердят: «Ну что же ты, ну что ты?
Скажи хоть слово, хоть одно скажи!»
А он, не реагируя на вызов,
не веря ни в часы, ни в календарь,
рассматривает линии карнизов,
и мачты, и расплывшуюся даль.
И рядом с ним, что светом окантован –
и солнечным, и лунным заодно,
пыль делается временем, в котором
безвременье, хрипя, идёт на дно.
Видеозапись этого стихотворения: https://youtu.be/8-WjXhQfXxg
Моё сообщество ВКонтакте: vk.com/ivan_denisenko. Там же можно заказать мой последний сборник стихов "Безымянная частота".