В горах афганских, о клыки угрюмых скал,
душа разорвана на тысячу частей.
И нет улыбок, видится оскал,
но не врага, а наших палачей.
Домой чужими, двое из пяти,
пришли бойцы, помятые судьбой.
И там потерянного, тут не обрести,
покой вернётся... лишь сырой землей.
Без срыва день, неделя, месяц, год.
И вроде стерлось всё... но этот сон опять.
Идет на караван погибший взвод,
в который раз, чтоб снова умирать.
***********
Сейчас ты лучшего чего-то ждешь и ждешь,
торопишь стрелки сломанных часов,
а после, фотографии сожжешь...
Отметив водкой боль кошмарных снов.