Не смеясь, и не плача,
Просто вспомним о нём.
Как ласкала удача,
И сдавала внаём.
Он, стократно, обязан
Был писать, и творить.
Тонкой ниточкой связан
С тем, что мог говорить.
И на стыке Эпохи,
Ветер Душу трепал.
Были мысли неплохи.
Да, и стих не хромал.
В сердце память, о главном.
Холод Душу схватил...
Жаль, что в возрасте славном,
Он от нас уходил.
Он уехал, и стало
Свято пусто, в Душе.
Так его не хватало!
И не хватит уже...
Смысл яркий, и звонкий,
Над Отчизной летит.
Там, где рвётся, там тонко...
Просто делаем вид.
А теперь, что за счастье...
Не с кем Душу открыть.
Не с кем выпить, в ненастье.
О Душе говорить.
Что же делать нам, грешным...
Что ли Душу продать?
Ту, что прячут под плешью.
Не спешат открывать.
Вышел, будто до завтра...
Но вернуться не смог.
Дотянул бы до марта.
Да сгорел, мотылёк.
Всё пропало, и снегом,
Верный путь занесло.
И теперь, век за веком,
Правит Душами зло.
Правит что-то иное.
Нет покоя, и сна.
И летит над Страною,
Его песня-весна!