Восьмой год

Спустя восемь лет, по какой-то нелепой причине,
Я помню все трещинке на грубой, сухой руке...
И запах  горелого масло, в потрепанной жизнью машине,
И свечи танцующие в августе на траве...

Я помню февраль и мои "не по моде" ботинки,
И  воздух колючий, и жутко большие глаза.
А в небе над нами кружась, умирали снежинки,
И я всё никак не могла подобрать слова.

Я помню июльские встречи и  крымское море,
И как ты учил меня плавать, и как потерпел крах...
Как целовались в безлюдном, глухом коридоре,
И первую седину на твоих молодых висках.

Спустя восемь лет мне дороги все причуды,
Которые ты так долго лелеял в себе.
И мне наплевать, на мнения и пересуды,
Нам разве есть дело, что люди мыслят извне?!

Я помню февраль, я помню майские грозы...
И споры, скандалы и прочую суету!
Ты не дарил мне огромные, красные розы!
И всё потому, что я кактусы очень люблю.

Я помню двадцатый по счёту твой день рождения!
Нам свечек хватило на скромный, маленький "торт"...
И фото в альбомах хранят все эти мгновения,
А я их все помню, отчётливо, восьмой год!

Спустя восемь лет я слышу всё те же песни,
И неизменно кладу три  ложки сахара в чай.
Спустя восемь лет мы с тобой молодеем вместе,
Люблю тебя, очень! Ты просто не забывай...