О не очень хорошем поэте

Ир Мир
Маленький человек.
Графоман, потерявший себя
Среди сотни тетрадных листков.
Плохой стратег,
Отвратительно не любя,
Как попало живет свой век,
О конце того самого века скорбя,
Заковав себя в сотни оков:
В рифмы, в строчки,
Порою такие нелепые,
Что на них даже больно смотреть,
Графоман теряет запятые и точки,
Тире наобум налеплены,
Между строчек—цинизм и спесь.