Я недостойна юности твоей.
Закончен мой портрет. Он – в паутине.
А ты – эскиз, стоящий на столе,
Быть может, к совершеннейшей картине.
Ко мне мой Мастер больше не войдёт
И кистью светотени не поправит.
А ты – в работе. Что произойдёт –
Я оценить и осудить не вправе.
А может быть, меня найдут, поймут
И скажут Мастеру: «Как хороша! Твоя ли?»
Тебя же вспомнят только потому,
Что мы когда-то рядышком стояли.
Душа моя, тщеславьем не болей!
Но в мире всё меняется рекою:
Сегодня юностью пленяются твоей,
А завтра – моей тёмною строкою.