Ничего не осталось. Весна - и она не тревожит.
По запыленным окнам трагически пишет паук
о тебе, обо мне, и о том, что, наверное, может
быть с такими, как мы, если вовремя выключить звук.
Все, что сказано, вырвать нельзя из остывшего сердца.
Все, что брошено в злобе - застыло цементом в груди.
Что весна? даже летом теперь будет трудно согреться.
Начитав себе лекцию: боль - уходи, уходи!
Все куда-то спешит, улыбается свежему солнцу.
Из витрин приглушенными красками легкий апрель
всем поет о Любви, и о том, что Она-то вернется...
Не к тебе. Не ко мне. Корабли наши сели на мель.
Ты не скажешь всего. Я заштопаю эту досаду.
И проглотит весна безупречный наш грим на душе.
Все продолжится так - как положено, или, как надо -
как привычно, спокойно, и - в общем, не важно уже...