242
Играет музыка унылая,
На сердце муторно и пусто.
Серёдка ноября постылая
Зимой упала... - вот и грустно.
Не слышно больше гама птичьего,
Затих под снегом скорбно лес.
Сороки стрёкотом обидчивым
Предупреждают всех окрест:
Пришла зима и будет долгою,
Но, всё равно, придётся жить.
Да, только будут лисы с вОлками
По следу моему кружить.
А я, как заяц, буду петлями
От хищных тварей уходить,
Крутить мозги своими бреднями
И лжи заборы городить,
Чтоб выжить в этом мире проклятом,
Чтоб не сожрали на обед...
Я говорю о жизни прожитой,
За правду выдавая бред.
ноябрь 199?8