Пряничный домик, становится приторным,
запить его чаем, горьким...
сомнительным.
Что-то внутри беспокойно тревожит,
время моё,
скорее уходит.
Приходит другое, новое и простое.
Не такое борзое, но чужое.
Пытаются брать в кредит и ипотеки платят,
а вот я всё никак не могу с собою ладить.
Копить, собирать и вкладывать,
могу лишь раздавать и людей этим радовать.
Писать стихи,когда больно мне и потом читать их...
зачем то.
По другому не получается,
качели эти бесконечно качаются.
Вон кто-то полюбил и любит,
кто-то детей своих, английскому учит.
В минус пятнадцать на ватрушках катаются
и по аллее, трусцой пробегаются.
С наушниками и в капюшоне,
в моей голове прибираются.
А ведь многое успеть получается:
съездить,сходить, купить
в храме службу свою отстоять раннюю,
за всё своё неправильное.
И это правильно.
За тебя не получится у других.
Отчаянно.
В кровь разбиваешь коленки и руки,
когда один пробираешься не от скуки.
Это мой мир, брат, он такой и должен быть
по своей сути,
когда просто всё, когда забываешь про муки.
Иногда сложной дорогой нужно идти,
чтобы ценности видеть у людей внутри.