Смотрю в окно... Не так уж много
Пространства видится вдали:
Лишь нитевидная дорога
Прошита к краешку земли.
Прошита кем-то деловито
До горизонта, до мечты.
Куда ведёт она от быта,
От ежедневной суеты?
По ней шагает кто-то споро
К манящей цели в свете дня...
А вдруг оглянется он скоро,
С усмешкой взглянет на меня?