С каждым разом на праздник Победы,
Годы рядят, как пули, ваш строй,
Вас осталось так мало на свете,
Ветеранов второй мировой.
Поначалу улыбки при встрече,
Вспомните – грусть на лице,
Нет товарищей ваших по сече,
С кем делились всем на войне.
Не придет товарищ на встречу,
Лишь недавно узнал из письма,
Что в живых уж давно его нету,
Годы взяли его – не война.
Слезы скатятся вниз по морщинкам,
Говорят, что скупые они.
Но не стыдно бывает мужчинам,
Это слезы, как память войны.