Случилось как-то вдохновенье:
Две строчки в рифму написал…
И в миг, как чудное мгновенье,
Я вспомнил – где-то уж читал…
Читал о прелестях, о страсти,
О слёзке на её щеке…
Да что ж такое? Вновь, как здрасьте…
В тумане образ вдалеке...
Смотрю. Глазам своим не верю.
А образ ярче, краски гуще…
Уж близко. Открывает двери.
Его узнал. Да это ж Пушкин!
Он подошёл. Прочёл те строки,
Заметил я, он им не рад,
И на полях, ну, т.е. сбоку,
Черкнул: «Всё это плагиат»…
Я был, конечно, не согласен
И, пусть невнятно, возражал.
Мол, труд-то был мой не напрасен,
Мол, что шутил, что подражал…
И тут ОН гнев сменил на милость
И на ухо шепнул в тиши:
-Ну, ладно, раз уж так случилось,
Своё хоть что-то напиши.