Где музыка?
Где тонкий переход
тональности речей до ре-мажора?
Где ощущение, как лёд весной течёт
или как ветер, белизною поражённый,
касается травы, запорошённой
черёмухи и вишни лепестками?
Где звук того, как остывает камень
и рассыпается на части отрешённо?
Где музыка?
Где тот водоворот,
в котором чувствуешь, что жив ещё покуда,
что точен шаг - и, значит, повезёт,
тверда рука - и, значит, рядом чудо,
что тот, кто зла тебе желал, паскуда,
услышит музыку сквозь шум, раскроет веки
и ощутит в себе любовь - навеки,
переродившись заново, как Будда?
Где музыка свободы и весны?
Они вокруг. Они - сейчас, сегодня.
Уже сирень в узорах кружевных,
и птицы в небе синем хороводят,
уже нет поводов для слёзных мелодрам,
а, если есть, они не здесь, а там,
где всё и впрямь - наперекор природе.
Где музыка?
Без музыки Земля
себя саму не узнаёт под Солнцем,
теряется, вихляет, как змея,
температурит, морщится, трясётся,
срывает крыши, плачет, где придётся,
и всё тревожится:
где музыка твоя?
© Грин, 21.05.2015.