А вот что подсказала муза.
Невольному поэту станет грузом,
То что обязаностью станет.
Его во млечности отправит.
Не та невольность писана стихами,
Она легко ложится с нами.
А та что в душах теплится обманом.
Она, нвольность нам легла всем станом
Поэтому мы верим в то что ищут,
Но знаем вопреки желаниям нищих,
Она не в деньгах и не в правилах лежит.
С ней воедино вместе мозг наш слит.
Эта невольность замкнутых очей.
Несдержаных и сдержаных речей
Её мы так обходим стороной
Там где великий станет в сплошь изгой
Не сырости изгрызаных подвалов
И даже не наручников запор,
Нас не изменит до тех пор
Пока мы сами не заключены в упор.
И не тюрьма тюрьмой поэту станет,
А есть одно что всех нас ставит на колени.
Писать мы до тех пор можем без лени.
Пока она к виску у нас приставит,
Сама откажется, не мы против нее.
Нам вскинет дерзновенное цевьё,
И выстрел будет не от пули,
А будет прост как и во все века.
Там где умы нас не нагнули
Мы ходим веселы, позволено пока.
Нас не убить, ведь вы же не убили.
Нас в черепе своем в тюрьму закрыли.
Вышло коряво из-за вопроса не по времени. Если не поленюсь откорректирую.