За что, судьба, ты наказала
Его не писаным крестом,
Из света выгнав в тьму зерцала
Своим неправедным перстом?
Уж так ли грех его таланта
Велик, что должно заплатить
Родною жизнью, чтоб творить
В цепях согбенного Атланта
С всегдашней раной роковой,
Кровоточащей и больной,
Где все условности презрев,
Клокочет пульс, клокочет нерв,
Без кожи, всем его нутром,
Сгорая в пламени своем?
Тогда зачем, скажи, Пресветлый,
Ты, бессеребреник всему,
Даруешь многое кому
И многим скорбям безответный,
Как покровитель для других
Берешь оброком дань у них?
Все грешны милостью Твоей,
Свечою Высшего Набата,
Но поцелованность таланта
Не оскорбляй венцом скорбей!
Таланта, талант – а следом свита –
То свет, то гнусность бытия…
Бог знает, что ему защита,
Бог знает, кто ему судья!..