Этот мертвый город...

Этот мертвый город, пустыми заброшенными окнами, смотрит на меня. А я смотрю на него. В глубокую пустоту. Мы видим друг друга на сквозь. Не смотря на окружающую нас, затхлую темноту, позабыв про слепоту. И позабыв про.. ведь давно не видели чистоту и высоту помыслов, за пределами простыней скомканных. Изнемогая от домыслов, остается лишь взять в руки и прочищать шомполом то.. что скоро будет направленно мне в висок. Потому что мысли.. рот заперт на крепкий замок. Сознание… я далеко и уже невесом. А в старых часах тает последний песок… Самый сок, это будить бессонницу не дающую вставать по утрам. Ведь ты даже не спал этой ночью.. мысли расширяют твою вселенную, пока не порвут в клочья. Да, ты и не рад этому сам. Тому, что ночью работаешь сверхурочно. Твой рабочий стол – тупик потолочный.