Ты в годы те тяжёлые, лихие,
себя не берегла – жила шутя.
И вот – ушла, как многие другие,
как многие другие до тебя.
День выдаться дождливым обещает.
Брожу один понуро, средь теней.
Тут мысль одна мой разум посещает –
и в скорби и в тоске, я припадаю к ней.
Вдруг слышу: катафалк бормочет где-то;
кого-то привезли – похоронить.
Мы все обречены, – в том нет секрета,
ход жизни никому не изменить.
И мысль одна в умишке моём скачет,
и всё сильнее морщится мой лоб:
однажды я умру, родня заплачет,
могильщики опустят в землю гроб.
Опустят гроб, землёю закидают,
скорбящая родня уйдёт домой.
Потом – весна. Снега зимы растают –
и на чуть-чуть осядет холмик мой.
...Автобус с полосой проехал мимо,
в ветвях деревьев, птичья трескотня.
...Ты умерла. (Ничто непоправимо).
Ничто непоправимо для меня.
2017