Ни всем поэтам славу знать.
Порою горько режут глотки.
Законом могут испинать.
Сажая в тюрьмы за решётки.
Ни каждый он напишет всё,
Что пожелал, как сердце хочет.
В крови мы плещущей ползём.
Не внятен наш свинцовый почерк.
Он ни всегда аристократ.
Быть может нищий и бездомный.
Не знает то: Где друг? Где брат?
Покинут на Земле огромной.
Он болен сердцем и душой.
В свой адрес тёплых слов не слышит.
Жизнь, что ж ты так нехорошо?
Весь путь его кровавым вышит.
Но всё ж идёт, несёт строку.
Закрыть в себя не хочет дверцу.
Крик миру: Многое смогу.
Бунтует раненное сердце.
Но мир его опять запрёт.
Тюрьма, война. Куда угодно.
Он в этих муках не умрёт.
Привык уже быть псом голодным.
Писать- назначено судьбой.
Как жизнь бы не бросала лавы.
Он ждёт всегда последний бой.
Живёт не только ради славы.