Минуя порт, ты двигаешься к центру,
вдоль Миссисипи, спешно, по брусчатке.
Вдали, ты видишь маленькую церковь...
И, вроде бы, не требуя пощады:
с фонтаном, вдруг, расплачиваясь центом,
ты, в общем-то, не хочешь возвращаться.
Такое чувство, что довлеет Цербер:
и над тобой, и над твоим же счастьем...
Дивертисмент в двухстах шагах. И злато,
после него, не будет по нутру.
Так под сопровожденье звонких труб,
ты видишь то, как чернокожий лабух,
на грани мужества, выпячивая грудь,
как некий рыцарь, в порыжевших латах,
из саксофона выдувает грусть,
вжимая в корпус золотистый клапан...