У нас в Рязани, верно, лебеда
Уже пахучей патоки и меда
Я это знаю, только вот беда -
Во мне тот запах заглушили годы.
Я не был там с мальчишеских времен
И нет уже тоски к родному краю.
Ведь никаких знакомых мне имен
Я там давным-давно не знаю.
Урал дороже, ближе и родней.
Он воспитал меня почти как сына.
И хоть расстался с ним назад немного дней
Но лишь о нем и вижу сны я.
Я вижу, как сирень цветет уже вовсю
И белый пух с черемух опадает.
А ветер подбирает ту красу
И щедро всех прохожих одаряет.
Я вижу, как деревья чуть дыша
Шепча, довольно расправляют ветки.
И как тихонько так из камыша
На зов утиный выплывают детки.
Я вижу сад. Чудесный белый сад.
Вдали зари полоска догорает.
Затихло все. Все стихли голоса.
Лишь девушка в тиши ночной рыдает.
О ком рыдает? Не о мне ль самом?
Я угадал. О мне, о мне, конечно.
Хоть вспоминает обо мне со злом
Но сразу видно - любит крепко, вечно.
Как мог утешить я ее хотел:
Прости меня, но я люблю другую.
У самого меня такой же вот удел,
Но лишь грущу, а слез, смотри, не лью я.
Вдруг шорох слышу, шопот, поцелуй
Вгляделся - и глазам своим не верю.
В чужих объятьях я увидел ту
О ком мечтал, кого в мечтах лелеял.
Я звал ее: приди ко мне сюда
Потом ушел, потом назад вернулся.
Ее уж не было, лишь ветр в кустах орал
Хотел заплакать...и проснулся.
Ах. сны вы сны! Зачем такие вы.
Зачем о том кричите, что пропало.
Зачем напомнили мне берега Уфы
И то, чего вовеки не бывало?
Я там любил и жил всегда грустя
О девушке далекой, недоступной.
Потом устал и плечи опустя
Стал забываться под забором трупом.
Раз, помню, шел, полузакрыв глаза,
Цитируя Есенина напамять.
И думал: не вернуться мне назад -
Уже прощался с юными годами.
Но очень скоро я пришел в себя
От неизведанной, но крепкой встряски.
То надо мною, шарфик теребя,
Стояла девушка, прищурив глазки.
А на ресницах слезы. Боже мой!
Как неудобно мне и стыдно было
Когда она вела меня домой,
Дорогой уговаривая мило.
И долго после чувствовал я взгляд
Где ни был бы: на танцах ли, в кино ли.
Он юнен был, как нежен белый сад
И странно влажен от душевной боли.
Но я не знал ее. Не помнил. Не любил.
Быть может от того, что не был с ней знакомым?
Искал ее. Так ищут средь могил
Родной могилы дорогие комья.
Я не нашел ее. И пусть, что не нашел.
Зато тоска меня теперь не гложет.
Что быть любимым - очень хорошо...
Ведь я любимым был когда-то тоже...