Накинув век на плечи
И пыль подняв столбом,
Усердный человече
О землю бьётся лбом.
Слова его невнятны.
Глаза его ясны.
Туда – сюда – обратно –
И все ему должны.
Особого подходца
Достоин этот вид:
Сперва о землю бьётся,
Потом опять грешит.
Любого, кто смеётся,
Берёт на карандаш,
Покуда не сорвётся
В очередной кураж…
А суета мирская
Шагает по Тверской…
“Она-то, вон - какая,
А я-то – ишь, какой!”