Ступенька вверх, ступенька в сторону,
Вот так топчусь который век...
Над куполами,- птицы-вороны,
Под куполами,- имярек.
Куда несут меня стальные полосы
Ветров, дорог,- пойди там разбери.
Ах, если б прозорливей была молодость,
Не так бы гнули плечи до земли
Грехи... Какое слово-то не модное,
А вот поди ж, другого не найти.
Какая в январе зима холодная,
А до весны,- двенадцать, без пяти.
Без четверти до солнечной проталины,
И полчаса до росчерка травы.
Какой-то час всего... А мы устали,
И не поднять, ни плеч, ни головы.