Этот вирус знаком только поэту,
Есть Новый блокнот, но он пуст.
Из мыслей своих я создал ракету,
Но запустить боюсь.
Мой почерк не ровен, а ритм
Парадидлами грубо ломает узор,
Мы отличаемся все парадигмами,
Ширя людей кругозор.
Вирус, со вздохом, в мозг пробирается,
Ему невозможно мешать.
За сетку нейронов крепко цепляется
И им не даёт рифмовать.
Мешает мне в текст вкладывать душу,
Мешает в стихе пожить.
Вирус нельзя ни убить, ни разрушить,
Но можно его превратить.
В иное, в поэзию уробороса,
Пускай организм поймёт,
Что вечность - это только вопросы,
Ответы же - путь вперёд.
Но тяжко идти, коль движенье циклично,
Сквозь время направлено вверх.
Пространство для мысли есть, но вторично,
Ведь скорость мысли сверх
Всех представлений, входящих в наш разум,
Пока мы живём года,
Мысль проходит разные фазы.
Жизнь - ее провода.
Ты старше меня, ты сильней, ты повсюду,
Ты создал эту планету,
Но я хитрей, я из ниоткуда
И буду больным поэтом,
Тобой заражённым, с прозрачным блокнотом,
Идущим бессмысленно вдаль...
Лишь музыканты играют в ноты,
Поэты играют в печаль.