Зачем я пишу стихи?
Зачем я рифмую строки-слова?
От раздумий часто болит голова.
Так бывает, если думы твои лихи.
Но главный вопрос:
Зачем я пишу стихи?
Строчка за строчкой,
Смысл за смыслом.
Слово - заточка,
Разум - палитра.
Грубо и жестко царапаю слово
В вашем рассудке и без того мутном,
В вашем сознании, где всё так неброско -
Я лишь наглец, что царапает жестко:
Строчка за строчкой,
Смысл за смыслом.
Слово - заточка,
Разум - палитра.
Я не стремился кричать с трибун
И не хотел линчевать диктаторов,
Я не поэт, ведь за мной не идут,
И голос мой не призыв к парадам.
Я лишь глухое и жалкое что-то.
То, что стихами латает душу.
Нет, не вашу - свою к тому же,
Свою расцарапану, сколоту душу.
Я не родился с прекрасным даром
Видеть в цветастых узорах мир,
Я не из тех тонкодушных поэтов,
Что словом украсят листы за миг.
Я лишь пустое, холодное эхо.
Эхо подъездов, домов и проспектов.
Без дара, без всякого подозрения
И на талант, и умение это:
Это прекрасное слово живое,
Что пишут поэты чернилом в листы.
Тогда вопрос остается открытым:
Зачем же тогда я пишу стихи?
Зачем же рифмую строки-слова?
Может другие взяться должны?
Царапаю ручкой чернильной листы.
От раздумий сильно болит голова.
Строчка за строчкой,
Смысл за смыслом.
Слово - заточка,
Разум - палитра.
Ну, а пока я нагло ворвался
В ваши подъездно-раскрытые уши,
Стены из чувств расцарапаю жестко.
Словом-заточкой порежу вам души.
Словом тупым, неумелым, неброским,
Но удивительно твердым и жестким,
В разум-палитру запомниться броско,
Как неумейка царапался жёстко.
Строчка за строчкой,
Смысл за смыслом.
Слово - заточка,
Разум - палитра.