Хочу писать я грустные стихи!
Ведь влюблена!
И все это так странно..
Должна хотеть писать я о прекрасном!
Но перо мое выводит беспрестанно лишь одно:
"Мне тяжело. Ах, как же все-таки мне тяжело."
Что сделать с ним?
Поставить его в угол? Убрать в пинал?
Заставить рисовать "феерический" финал?
Какая мука все же с ним возиться..
Да легче было б застрелиться,
Чем упрямство то перебороть!
А может, мне его перемолоть!?
Убить, сломать, порвать,
И дело в шляпе?
Ну что за чушь?
Смешны самой мне эти ляпы.
Детский сад..
Я не могу своей же волей и рукой
Велеть ему писать стишок простой!
Стыд и позор! Нельзя в таком сознаться.
Ведь будут надо мною все смеяться!
"Что за писатель?" - в спину кинут мне:
"На поводу идет у ручки!
Да видно собственные его ручки
Давно уж в рабстве у нее!"
Да, это ново право и смешно..
Вот как мне быть?
Что за капризы, слышишь?
Мне вовсе не нужны твои сюрпризы!
Все! Решила. Слушай. Нет уж, стой!
Писать отныне буду я лишь только головой!