Он не поэт, и им не станет.
И пусть способен сочинить,
Но сам себя же убивает
Он нежеланием любить.
Он вечно прячет свои чувства
Под маской гордости и льда.
Он не рождён жрецом искусства,
Хоть быть им хочет иногда.
Он не поэт, не скажет правды,
Порой с собой наедине...
Он не борец, нет вечной жажды
Свободы, жажды жить в огне.
Когда на землю он взирает -
Не замечает мелочей.
Реальность жизни презирает
В холодном трауре ночей.
Я не поэт, и им не стану,
но несмотря на этот крик,
Идти на идол не устану,
Покуда жив мой бренный лик.