30 января 2017
На незнакомом этаже кончается январь;
какой сюрприз, какой сюжет, желаемый исход:
слепит мерцание огня в тени великих вод,
и пережившие меня,
смеясь, крушат янтарь,
и на свободу уходя, из камня вырвав плен,
начав с прохладного дождя, рисуют в небе смерч.
Я дал им жизни: из живых никто не любит смерть,
и до сих пор со мной “на вы”.
И ничего взамен.
“Вы отдохните от кино, не стойте на ветру,
опять проклятое вино? Вам что ли не уснуть?”
У этих призраков лицо, уткнувшееся в грудь:
в мою залитую свинцом
грудную конуру.
Но ты, зима моя, скажи, как я бы рассказал,
как возводились этажи и кто обрушил их.
Тебе смешно, но я хотел кого-то из живых:
предавших свет,
чтоб в темноте
глядеть в мои глаза.