То липкое и пакостное чувство,
Когда до жути хочется курить,
Чтобы под купол головы за пусто-
Ту зайдя, дым вился словно нить.
И уходя от гравитаций крепких пут он
Взовьётся ввысь, куда вовек нам не довыть,
И растворится словно тренье третьих суток,
Знакомое лишь тем, кто Стикс стремится переплыть.
Распавшись на молекулы пахнёт он эфемерным...
Тленом на перелётных редких птиц,
Парящих в высоте родного неба,
Как будто бы кричат они: «Борись!»
Нам встречный ветер, холод, страх не стал помехой,
Мы рассекаем облака, как лёд,
Ломаем крылья, клювы, перья, и лишь верой
Мы прорываемся сквозь пену дня вперёд!
И рвитесь. Падайте. Разбейтесь!
Скользнула дымка выше к чёрным облакам
Смолы и копоти, и растворилась в сей
Реальности бушующих потоках.
Вдох. Кашель. Отдаю бычок.
Что Данхилл, что Златая Ява,
Хоть 5 рублей, хоть сто-пятьсот...
Отрава.