Всю жизнь мечтал я
Написать портрет любимой.
Но не дано художником мне быть.
Я тобою заворожен.
Я тобою заморожен.
Я тобою предан был.
Для тебя я нехороший.
Но, я тобою околдован!
Но, я тобою очарован!
Но, тобой, отвергнут был…
Я тобою в мусор брошен.
Там капуста, лук и свёкла.
Всё с помойного ведра.
Получился борщ без мяса.
Это вроде поп без рясы.
Я живой! А так нельзя!
Ведь живу ожиданием смерти.
Можешь верить или нет.
В голове бушует ветер.
Всё сметает! Сотню лет!
Ну, а ты своей тропинкой,
Потихоньку в лес пошла.
По лицу скользнула взглядом,
Но не заприметила…
Твоё сердце не ответило.
Душа – в клетке заперта.
Твой портрет я дивный
Написал. Я своей рукою.
Долго я к тебе шагал.
Но совсем чужой тебе я!
В журналах, книгах и рекламах,
Встречал твой нежный,
Томный взгляд. Мечтал о том,
Что будешь на моих руках
Лететь над грешною Землёю,
Но не в жуткий Ад!
С красивым телом,
Стройными ногами.
С улыбкой милой
И прикрытыми глазами.
Что в них - нельзя понять.
И слов любви
Ты не расслышишь!
Наушники в ушах…
А музыку ты слышишь,
Летая где-то в облаках…
Ты прекрасна! Спору нет!
Как сказал об этом Пушкин.
Но мной нарисованный портрет,
Несравненно будет лучшим!!!
31. 01. 2017 год