Чем только бедную любовь ни нарекут,
То хворью вдруг её объявит ВОЗ,
Как будто бы лекарство от неё изобретут.
То нам внушают, что она — порок,
Что априори не бывает святости у чувств.
Все домыслы о ней не стоят и гроша,
В том у меня сомнений нет,
На белом свете я живу любви благодаря,
Да что там я… Весь белый свет!
А значит: хворь, порок — не о любви слова.