Бывает, осень длится целый год:
Заглянет солнце, снег раскинет шали,
А в сердце дождь осенний льёт и льёт,
Разматывая кружево печали.
Ты судорожно ищешь старый зонт,
В стихах защиты ищешь от невзгоды
И в сотый раз глядишь на горизонт,
Но только все темнее неба своды.
Тогда, ком в горле горький ощутив,
Ты вспоминаешь десять трудных цифр:
Тот телефон, веселый и приветный.
Вот только было это так давно!
Потом от пауз горько и темно,
А в трубке - вдох и выдох сигаретный.
Боюсь тревожиться, но ставлю диск,
И слышу – расцветает тамариск:
По бисеру цветов идет волной
Твой голос, не холодный, не чужой,
Не спрятанный под покрывало сплина,
Звучит, как серебристая струна.
И вновь в саду проклюнулась весна,
И кто-то, согревая, дышит в спину.
И небо - в акварели голубой!
Дождь убежал, кивнув цветам небрежно.
Как будто и не ссорившись со мной,
С улыбкой просыпается надежда.
Она жила в укромном уголке,
Не верила осенней немоте.
Тот голос, тот волнующий мотив,
Напомнили мне эти десять цифр.
Набрать их? Смелости не хватит, знаю.
Но где-то в сердце замаячил свет,
И я рукой дрожащей набираю -
Пунктир гудков и тишина в ответ…