Поэтов много есть на свете,
А настоящих, ярких, – нет.
Находим часто в их портрете
Не жизнь, а некий силуэт.
И вместо силы, скрепы духа,
И правды вечной бытия,
Мы слышим истинно вполуха
Всё, чем свободе жить нельзя.
И мы как будто бы согласны
С ней вместе в буднях прозябать.
Мечты о равенстве напрасны. –
Порочный круг не разорвать.
Всё время каемся друг другу,
Что солнце жизни трудно петь, –
И платим будням за услугу,
Что можно плакаться и тлеть.