Вот и всё, У святого колодца
Тот, кто не был, воды не напьётся,
Ну, а то, что наполнено в розницу, -
Лишь утеха. Не каждому вспомнится.
Тороплюсь, поспешаю, не зная,
Где упрятано счастье моё.
Гонит вдаль меня стёжка лесная,
Душит память мою забытьё.
Мне округа и дали знакомы,
Всё прошёл - напрямую и вброд,
А теперь вот: всё чаще у дома,
Где замок, словно пёс у ворот.
Мимо льются несвязные речи,
Суетливых, спешащих людей.
Ну, куда ж мы идём, Человече?
Что мы ждём от судьбины своей?