Апрель. Россия, как помойка.
Грязь наших душ - ему сродни.
Плодит разруху перестройка,
И множит проклятые дни.
Вовсю куражатся злодеи.
Народ с бедой, как с палачом.
Нет смысла в том и нет идеи,
За что нас предал Горбачёв.
Вся остальная чернь по следу
Идёт, опошлив чудеса,
Но нашу празднует Победу!
И смотрит с вызовом в глаза.
И нет стыда им: суть затёрта
Былого- до слепой черты,
А в лицах их - то тень от Чёрта,
То блик Мамаевой орды...
Из века в век святыни рушат
Христопрадавцы всех мастей,
Вбивая кол раздора в души
Ослепших, видимо, людей.