Я пытаюсь писать стихи,
Потому что чувствую боль.
Беззвучны слова и легки.
Не то, что земная юдоль.
Какие корявые рифмы...
Стары невозможно слова.
Использую я "виктимный",
"Абьюзер" и "котлован".
Закопаны пытками души,
Болезнью изрыты тела.
Засыпав кровавые туши,
Покинет маньяк котлован.
С улыбкой, достойною психа,
Тебе посмотрит в глаза
И скажет так тихо-тихо
"Ты чересчур полосат".
Тик-так. Тики-так. И тук.
Словно в замедленной съёмке
На бойню ведет всех пастух,
Скандируя текст мегаёмкий.
И пууух! Разлетелось стадо.
Посыпались мясо и кости
В замедленной съёмке ада.
И воздух наполнился злостью.
И снова разнёсся пух.
И даже раздался бабах,
Закладывая ватой слух.
Закладывая в сердце страх.
Как много крови вокруг...
Пастух - это маньяк?
Тик-так. Таки-тик. Тик. Тук!
Ты просто на землю ляг.
Смирись. Успокойся. Лежи.
Не сможешь путь изменить.
Для умных найдутся ножи.
И некого, впрочем, винить.
Всё это приходит извне.
И я пишу бессознательно.
Чтобы не лезть в Интернет.
Ведь это - необязательно.
А боль, что сидит гвоздём...
Ну чем её заглушить?
Лезвие мы не возьмём,
Ведь ещё хочется жить.
Но тем острее жива,
Чем боль от него сильней.
И боль за-ти-ха-ет.
И я становлюсь добрей.
Тёплая-тёплая кровь
По пальцам и кап на пол.
Пастух, свой нож приготовь.
Сделай из меня ролл.