Увы, я больше не пишу
И не касаюсь клавиш скользких,
Поэзией я не дышу,
И нет теперь творений робких.
Бумага с каждым днем белее,
Заточены карандаши,
Быть может, мир стал чуть серее,
И нет в нем легкости души.
Нет подле скомканных листочков,
И непривычно чист мой стол,
Закончены слова все точкой,
И где-то, чувствую, есть скол.
Возможно, это то, что ищет
Моя бездонная душа,
Теперь вокруг гораздо тише,
Покоится моя мечта.