Быть может, между нами этим летом проскочит искра... Крошечная, похожая на золотистую звездочку. Светлая, трепетная и прекрасная. Или это будет рубиновая капля крови? Алая, обжигающая. Та, что оставляет терпкий привкус на губах? Кто знает...
Я научилась ждать. В расплавленном зное июля время больше не значит ничего. Медовый хмель и бархат безлунных ночей плещутся в моих глазах. Ты придешь? Странно-прочная тонкая нить приведет тебя ко мне. Научит быть покорным. И ненужным...
Внутри меня - только морская соль и запах лип. Наивно верить в то, что все это умеет быть снисходительным. Моя жалость ядовита. Она от слова "жало". И жалить ею мне невпервой. Ты разве не боишься?
Тягучий мотив жаркого безумия оборвется на высокой ноте. Взвизгнет по нервам истеричной скрипкой. И растворится в предрассветном молчании. Первым солнечным бликом упадет в прохладные волны и наконец-то заставит вспомнить...
А была ли эта искра, промелькнувшая между нами? Сумасшедшая комета с безупречно-длинным хвостом... Или прозрачная слеза горного хрусталя на серебрянной цепочке, уютно задремавшая на моей груди... Кто знает?
Наверное, ты.