Месяц, выбритый "под ноль",
Да ещё с распухшей рожей,
Топчется в моей прихожей...
Голодранец - не король!
Дверь снесёт, гляди, с петель...
И чего ему не спится?
Просит, пьянь, опохмелиться -
А на улице метель.
Всем, поганец, надоел:
Проклинает чёрта, Бога...
Не прихожая - берлога,
Где творится беспредел.
В сенцах снег - под потолок...
То метель так помогает
Другу "в горе" - выбивают
По сто грамм " на посошок".
Я себе кажусь "больным",
Алкашам тем наливая,
Но метель уж больно злая...
Пусть исчезнут, аки дым.