Бежала. Куда? Да неважно совсем. Важнее, пожалуй, откуда. От этих порочащих сущности схем, от драного в тряпочки чуда. От серого цвета, осколков мечты, что пятки мне в кровь истерзали. От места, где трон, а на нем сидишь ты. А мы тебя не избирали. Не рукоположен, не благословлен, уселся и правишь без права. Нелегитимен, самопровозглашен. Виляю то влево, то вправо. А сзади погоня, стреляют по мне, как в зайца, бегущего полем. И что-то как-будто течёт по спине, но как-то, ты знаешь, не больно. И эти стрелки, твой отряд, мой конвой, попали раз сорок куда-то.
И если патрон у них не холостой, то, может, он просто женатый?..