1
Каждый из нас
помнит миг единения с Богом.
Когда свеча неба гасла
и пламя заката сходило на нет,
открывалось Царство
благоухающих звезд и комет.
Хотелось плакать от боли
и красоты
заломить руки и, как ребенок, упасть на колени,
повторяя: “ За что?
За что Ты так милосерд?
За что мне дано созерцать
это величие, этот свет?
Почему?
Почему ты не покараешь меня,
не раздавишь,
как дождевого червя?”
И вдруг
легкое дуновение ветра касалось сердца и глаз.
– Сын мой!
– Я ли, Господи? Я ли?..
И, слыша тихое “ты”,
плакать навзрыд от любви,
которую никогда не понять,
потому что она
вне нашего измерения,
не подверженная тлению времени
и переменчивости настроений.
2
Каждый из нас
помнит минуту близости с человеком.
Вот жил он, жил ты –
две параллельные плоскости.
И вдруг
невозможное теоретически,
но случившиеся практически
пересечение двух одиночеств.
И какое же счастье слышать:
“Я тоже”.
Видеть душу,
исполняющую вашу мелодию,
но на другом инструменте,
будто вы целую вечность играли в дуэте.
Держать эту душу за руку,
заглянуть в глаза,
поправить непослушную прядь,
а потом говорить,
а потом молчать...
Если искать этот миг специально –
никогда не найдешь.
Он, как цветок папоротника,
расцветает не каждую ночь
и не подчиняется
прогнозам астрологов и судьбы.
Этот миг рождается из ерунды
самой банальной на первый взгляд.
Например,
из зайца со вкусом корицы,
из песни или из постной пиццы.
Да мало ли у нас таких вот историй,
для других являющихся аллегорией,
но предельно простых
и понятных для нас?
Не стоит тратить поясняющих фраз.
Просто когда-то
где-то
с кем-то
вы тоже знали на всё ответы.
3
Каждый из нас
помнит миг близости к творчеству.
Как внезапно из ниоткуда рождались слова,
звучали ноты, появлялись цвета,
и ты выступал в роли призмы,
преломившей реальность
под еще неизвестным углом.
Ты не знал точно:
явь это или сон,
но творил, без остатка отдаваясь процессу,
забыв о себе.
Ты ковал свою душу
в неравной и страшной борьбе
с мыслями “как?” и “зачем?”.
И побеждал
финал...
4
Каждый из нас
знает, что эта близость проходит.
Она длится несколько сладких минут,
а потом...
Всё так, но уже не так:
боль в животе,
будильник, сквозняк...
Тебе тянет свою сытую руку
обыкновенная бытовуха.
И кажется глупым стоять на коленях,
гораздо полезнее съесть пельмени,
а стихи сочинять
оставьте гениям и дуракам.
Сытый рай амебы, вот благодать:
вкусно есть, много пить,
сладко спать!
А минуты полета не спрячешь в гербарий,
не поймаешь сачком, не засолишь на зИму.
Эти минуты – необъяснимы.
Они откололись от вечности
и попали к нам.
Это – ценнейший дар.
Но не стоит грустить, что его нельзя удержать.
Совершенное счастье
могло бы нас просто сломать.
Мы птенцы, не готовые к перелету на юг,
нам нужна закалка из ветра и вьюг,
чтоб однажды, как Маленький Принц, взлететь
и преодолеть
притяжение тленного –
телесную смерть.
январь 2016