Мама, я ранен. А, может, убит.
А, может, зарытый я без вести где-то...
Тепло твоих рук... И бессонных молитв...
Душа была ими укрыта, согрета...
Но что-то как сдёрнуло тот оберег...
То ль крест обронил по дороге в разведку...
А то ли споткнулся, когда брал разбег...
Цепляя растяжку, как павшую ветку...
Разрыва не слышал... Как вспышка... И вот...
Разверзлась земля до размера воронки...
Скажите же маме - меня пусть не ждёт.
Не будет письма. Не прийти похоронке...
02.02.2017