И как это...

 
  И как это люди не пишут стихов,
Не пишут их так вот ночами,
Когда человек застрелиться готов,
Когда его мир с ним нещадно суров
И не поплачешься маме?

Но сколько их, тех, что себя сберегли,
Отчаянье выплеснув в строки,-
Кто «был на плаву», но «застрял на мели»,
С кем близкие были жестоки…

  ... У Гёте случилось крушенье Любви,
И он уж извлёк пистолеты…
Но Муза сказала:  Давай поживи,
Пока не напишешь "про это"!..
 
И он написал! Так, что мир зарыдал!
Ведь Вертер его застрелился!
А Гёте, создав из него идеал,
От страстной любви излечился!

И жил поразительно долго потом.
И стал «государственным мужем»,
И мир поразил философским умом….
А мы, бедолаги, что тужим?!

Писать! Муки выплеснуть в стих –
Без позы, без слёз, без елея!
… И пусть не оценят творений твоих,
Но … мир тебе станет  милее!
      (конец 16-го – 2.2.17-го)