Хуторок белым радостным снегом слегка припорошен,
От соседей доносится томное пение Стинга,
За калиткою бродит, хоть этого быть и не может,
Оставляя следы, живописный заморский фламинго.
Горбоклювый да розовый, очень похожий на глюка.
Долго тру я глаза, только птичка исчезнуть не хочет.
Я пребольно щипаю себя раз пятнадцать за руку.
Цвет пера заревой остаётся по прежнему сочным.
Ну и ладно! Пусть бродит, сердешная, улицей снежной.
В безлюбовьи-то можно потешить себя небывалым...
Может, это всё нежность - сосущая кровь мою нежить -
Напилась до икоты и птичкою розовой стала.