Красный цвет так давит на сознание,
обнажая мыслей бурелом.
Началась игра на выбывание,
самый сложный раунд игры со злом.
Будто в подземелии огромном,
грудной клетки вечный метроном
застучал так глухо, монотонно,
будто гул бетонного панно.
Свет от тусклых ламп до боли слепит,
разлетелся рой последних грёз.
"Холмс стреляет в Холмса". Как нелепо,
как смешно до горьких, жгучих слёз...
Выбор есть смертельная отрава.
Он нашел лекарство, не скорбя –
"Холмс стреляет в Холмса". Это правда.
Это Холмс стреляет сам в себя.
Пусть сердца сжимаются от боли,
пусть огромный встанет в горле ком...
"Десять". "Девять". "Восемь". Он спокоен.
Он решил – так лучше для него.
"Семь". Нет, невозможно, я не верю!..
"Шесть". Остановило Время ход,
распахнулись подсознанья двери –
верный и единственный исход...
Но он игрок. Его лишили хода,
хоть играть с судьей он не привык...
Черные прожорливые воды
обволакивают разум вмиг.
Жизнь таит в своем репертуаре –
определено иль повезло?
...Свидание назначено в Самарре,
путь лежит в Суматру всем назло.