Свет заблудился между этих пыльных книг,
Где в уголках старинных переплётов
Сидит паук и, может, пишет стих,
Забыв про паутинные заботы.
Здесь столько лет уснули между строк
И вовсе не встречались с человеком,
Что книгам позабыт, наверно, срок,
Но тайнами кишит библиотека...
Бумага жёлтая не знала долго рук,
Её шершавость словно тихо стонет
И, кажется, что слышишь этот звук.
Он сердце чем-то искренним наполнит.
Здесь воздух спёрт. Дыханье затая,
Так хочется стоять, не шевелиться,
Чтоб вдруг не разорвать времён края,
Священностью чтоб вдоволь насладиться!
Фонарик промелькнет туда-сюда,
По полкам пробежит пугливой кошкой
И задрожит, сгорая от стыда:
Он повредил небытие немножко...
И всё смешается - минуты, даже дни.
Всё потеряется. И,если дрогнут веки,
Лишь только выдохни и в тень ее шагни -
Забытой, колдовской библиотеки.