Кисти рябин равные огню,
Февраль с них не пуст
И греют сквозь глаза
Сердца прохожих,
Полыхи их на морозе.
От жадности мутнеют очи,
Карманы полны черепков.
С полноты той
На голове лаврушка,
Не у всех,
Но так бывает.
Истины ветшают и рушатся дураков
Апофеозом, каламбур петрушкой,
Но солидность не покидает их
В мраморе, граните, бронзе.
Бемоль покуривает в стороне
От звуков громких-
Речи как фуэте,
Наследников,
Близких вобщем.
Те многие "равные огню"-
Кресало
Высекающее лишь боль родным,
Холодных искр брызги без тепла.
Другое дело кисти
Казалось на пустом,
Нет,
Толковое оно с земли растёт
И нет в нём злачения креста.
"Творец полумер"
Чужие ночи.
Он сыт,
Фарватером вполне,
Пренебрегает:
Хрусталь, рыжьё.
Не ищет счастья,
Он сам творит его.
Любитель истин, плут
Он в курсе-
Разбросано крупицами оно,
А значит нет причин
Целится в него,
По головам идти,
Хоть и аплодисменты
Со сторон при этом.
Скучает суета его без фальши.