Что жизнь? Прожить бы, не напрасно
Оставить след, но им не замарать
Пусть каждый шаг, останется прекрасным
Быть может, кто-то будет вспоминать
И пусть меня давно уже не будет
Но память не исчезнет никогда
Пусть на досуге вспомнят, не забудут
Что был такой. Пусть с маленького «я»
А мне приятно будет слушать и оттуда
Частица маленькая хлынет в небеса
Пишу сейчас я, на земле покуда
Здесь настоящий, вижу, слышу голоса
Как все, решаю разные вопросы
Не сплю частенько ночью напролет
Пишу слегка уставший и раскосый
Хотя давно постель меня зовет
Еще чуть-чуть, я напишу немного
Всего лишь пару столбиков подряд
Ну, что еще желать себе другого
Я как ребенок, каждой строчке рад
Нет, мне не трудно, даже просто
Не нужно думать, мышцы напрягать
Пусть для других пишу, возможно пошло
Но, на досуге я люблю писать
Моя душа, широкая как поле
Идти во век, не перейти никак
Я предан творчеством свободе, я на воле
Другие скажут: «Он живет не так»
Но по-другому жить, я не согласен
Я не хочу себя заклеить и пленить
Считать свой путь, нелепым и напрасным
Я жизнь хочу, свободную любить
Таких как я не мало на земле
Отдавших время творчеству и мыслям
Не ищущих напрасно свет во тьме
Но ищущих материй высших
Лишь знания приблизят к совершенству
И опыт, за плечами, словно крест
Зовущий колокол, путь сердца к духовенству
Как много на земле прекрасных мест
Одно из них, совсем себе простое
Укромное, прохладное жилье
Окутанное миром и покоем
По истине – простое бытие
Писать могу я долго, бесконечно
Как много мыслей, светлых в голове
Пора уж спать, так время скоротечно
Давно все спят, пора уже и мне