тут ни страха тебе, ни пристрастия,
ни других, до поры чуждых снов,
просто истина -- неприходимая,
повстречал -- отодвинь и вперёд. Ну,
а причинности шва просто нету.
И отдача до клеточек матричных --
верно, рациональна; как школьница.
Что сознание -- чувство вины,
знаем, слышали. К счастью, не мы.
Вот гляжу на мой синти в профиль,
чуть прищурясь: пространь как-никак:
костяная тонов коса
протянулась: протяаа-протяянууулаась...
Будто вбитое в кость дежавю,
точно самость с довольства наростом,
этот я, этот я, этот я.
Так и осень, гляди, удалась, а?
Хоть и загнан в себя шахыматом,
куб испытывает беспокойство.
Сей изломанный студень, с кантатой
схожий, взращивает страха свойство,
экзальтируя сверх меры всякой.
Сомнамбулическая, в угол загнанная глина. Плотный, мечущийся гипнос.