Мне заповедовал господь:
- Не создавай себе кумира!
Но к славе рвется моя плоть,
И гордыня возносит над миром.
Возмечтал я стихами затмить,
И Есенина, и даже Пушкина.
Только как же посмел я забыть,
Им дана была власть Слова Русского!
Плебей строки и простой рифмоплет,
Тщусь слагать свои вирши бесславные.
Дни и ночи сижу напролет,
Не даются слова мне те главные.
В глазах слеза, умолк язык,
В пыли растоптанная лира.
Написан мной последний стих,
Для грешного и призрачного мира.
Много не успел я в моей жизни,
Не сумел я в ней поэтом стать,
Не сумел я о своей отчизне,
Много слов прекрасных написать.
Догорает свеча, огонь жизни моей
Под дыханием смерти колышется.
И в ночной тишине, за моею спиной,
Мне шаги ее явно уж слышаться.
О славе поэта развеялись грезы,
Вижу, не в бронзе стою.
Но может, положит кто алые розы,
Мне на могилу мою.